Presso un cancello d'orto
non bastava il carretto di verdure
su cui pianse la luna,
né il vasto fico viola
dai sudati capezzoli di miele
a svegliare la luce impigrita
fra nebbie dalle mille serrature:
né la puledra dietro lo steccato
- collo inquieto, papaveri alla bocca, -
né, sgorgata dal buio della porta,
la bambina minuta di tre anni
col pulcino arrochito fra le dita.
Perchè la luce desse la sua gioia,
perchè s'aprisse l'ostrica d'oriente
fino al flutto e alla perla,
il vento, con la lama da beccaio
l'incise - orrore! - d'una cicatrice.
Un roseo sangue effuse lentamente
l'acqua del secchio.
Ma come un razzo uscito dal pagliaio
il cagnetto coi ricci sopra l'occhio
tossì contro un moscone,
s'avvoltolò di polvere, felice,
annusò l'ora
poi con divino slancio
bagnò il primo cespuglio dell'aurora.
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