Cos'è?


Voce alla Poesia, voce ai poeti, specie a quelli meno conosciuti.

Voce di terra, di vento e di dialetto .

Voce di uomini e donne terribili.

Voce a volte anche mia..manina piccola che cerca la tua.

martedì 31 dicembre 2013

Tòvena via là sote Nadega - Luciano Cecchinel


Tanti ani 'ndrio su la strada par Tòvena
mi e 'n pore tosat de crosèra
drioghe le stele via là sora Nadega
lumin alti e deboi de zera.

La cantèa do sote le siole la jara,
al fret al strendea fin tel medol,
sote son de luna la strada ciara
la parea na scorza de bredol.

Fursi era l'ultima sera de l'an
e tòrgoi de most dolz e pessa,
ingrumadi te 'n sonc calt fa 'n pastran
se 'ndea su la strada revèsa
par rame vèce che no le véa mantega
a dir de i concoi da de fer
e te 'n pensar fis e scur come redega
l'ora l'era 'n pon de soler

e cusì bela ogni tosa e pò mestega
dopo, che in tra gatoi de son,
su da drio 'l zendre posterno de Nadega,
se 'ndea in contra i crep del valon

là 'ndè che era 'l fien biondo de quela
co i oci de viole smaride
e che le l'olea cior do fa na stela
sote quel'altre incrudelide.

Ma lu l'à cata an poc dopo na strolega
e mi ò sentist al cor stret de scaje
cusì lontan da le stele de Nadega,
inzepedì fa 'n pez cuert de gaje.

E des no sò propio pì gnanca mi
ndè che 'l sie 'l tosat cet de lora,
fursi a stroz che 'l se reolta stremì
o che 'l bef mael fa na lora,

fursi che 'l dron col most calt te la ment
crot de fret, de brosa e de scragna...
e ogni di 'n poc de pi, fa fun tel vent,
ti, pore not, tu te sparagna

ma su le òlte galive e le stale
de quela not tendra de Tovena
veja debole tante agreme dale
da su sora i pra jerti de Nadega.






Potessi aver io
anche solo mezzo
del tuo metro, Luciano.



sabato 28 dicembre 2013

Piazza Puecher per me


Al punto successivo, ben oltre la fine
del mio stupore
sei comparsa tra le mie mani.

Dedica sbiadita per un libro dimenticato.
Zeppa sotto la mia 

malconcia sedia di malcelata maliconia.
E
come bissaboa de serpente de acqua
te 'l girotondo dei zenoci infredolidi
te 'l giro serio de la cotola smossa
el tuo indice bianco me punta
ma nel tuo verde fatico a specchiarmi.



martedì 24 dicembre 2013

Il segreto del Bosco Vecchio



In certe notte serene, con la luna grande, si fa festa nei boschi. E'  impossibile stabilire precisamente quando, e non ci sono sintomi appariscenti che ne diano preavviso. Lo si capisce da qualcosa di speciale che in quelle occasioni c'è nell'atmosfera. Molti uomini, la maggioranza anzi, non se ne accorgono mai. Altri invece l'avvertono subito. Non c'è niente da insegnare al proposito. E' questione di sensibilità: alcuni la posseggono di natura; altri non l'avranno mai, e passeranno impassibili, in quelle notti fortunate, lungo le tenebrose foreste, senza neppur sospettare ciò che là dentro succede.

domenica 8 dicembre 2013

Angelì - Oscar Locatelli



Un giorno mi dirai
dell'assenza il vuoto
e del vuoto l'essenza.
Un giorno calmerai
l'eccedenza delle onde
o delle fronde dello sfalcio.
Un bel giorno mi toglierai
la distanza tra i dolori

e della vita gli amori.
Nel sole, nel mare, sull'erba
vicino alle lontanze:
esistere, resistere, insistere.



venerdì 6 dicembre 2013

Dino Campana - Tre giovani fiorentine camminano


Ondulava sul passo verginale
ondulava la chioma musicale
nello splendore del tiepido sole
eran tre vergini e una grazia sola
ondulava sul passo verginale
crespa e nera la chioma musicale
eran tre vergini e una grazia sola
e sei piedini in marcia militare.



sabato 30 novembre 2013

Visione in Viale


L'abbraccio
de amor xe
come la piova d'istà
la riva liziera
la ridi e la sta
portando ristoro
al me cor, sofegà.



domenica 24 novembre 2013

I pié - Giano Perale


Gregorio, quand che se lava i pié
'l lo fa par pulizia.
Gigio par la morosa,
ma mi che son poeta, me li lave
parche so
che diman de matina
farò mano fadiga

a corer incontro a 'l sol.


mercoledì 20 novembre 2013

Delirio 1984 - Federico Tavan



Bevo kerosene
appoggiato al vuoto.
La maestra 
mi ha dato i compiti per casa.
Dopo posso uscire a giocare
con i pantaloni corti 
e le ginocchia nere?
Il kerosene sa di acido 
ma è molto sostanzioso.
Mamma
gli altri bambini mi picchiano.
Mamma
perchè non sono come loro?
Domani
farò la prima comunione
e tu le frittelle
mamma
ti voglio bene.
Kerosene burro e marmellata.
Posso andare con la slitta?
Mi fai fare il ruttino?
Mamma 
m'hanno chiesto
cosa farò da grande.


mercoledì 13 novembre 2013

Adìo Poeta. In morte di Federico Tavan


Adìo Federico, te salude con in man i fior sciopadi da quei but che te m'à regalà, senza cognoserme.
Trati do da la finestra te'l canton, insieme ai libri.
Adìo matuscel, finì de patir le to man legere avrà solche el bon viso de to mare,da curar, carezar
dess che anche ti te se ndat do.
Adìo amigo el timp el passa per duc par alcuni brigante par altri canaja. 
Par mi l'è stat spina rovente fracada in gola, reclamando la me viltà de un tempo
o fursi l'esser stat massa de sest, savajot, par no desturbar...che l'è pecà.
Podesse tornar indrio, svolerie su par quele scale
co na peada trarie do la porta e an baso in boca te sciocarie.
Adìo amigo, fior de zoventù fresca, sogno puro e umile
oci de rara umanità che a fadiga catarò.
Adìo mazarol in festa de 'l me cor a la prima godesta de le to poesie.
Adìo ridata piena de mi bocieta quand che ò capì che 
la poesia 
l'è la sola verità.

Adìo 

Adìo

Adìo

E speteme 
speteme Federico
che ò braz cussi curti
che no ghe rive proprio 
a imbrazarte.

lunedì 11 novembre 2013

La note de San Martin -Ernesto Calzavara


Seco, tra do nissioli
omo te dormi.
No te gà fioli che magna.
Ma, 
ne la to vecia casa de campagna
graneri e caneva pina, paron.

Fora xe tuto scuro e gran quiete.
Par aria svola i sogni
dela zente che dorme;
e ti, sconto sorze, te roseghi
in sofita, in graner, chissà mai dove,
panocie.
No more mai finchè xe note el tempo.
No more mai sto rosegar de sorze
el gran,la zoventù, la vita, tuto...
Come te si reduto, omo!

No more mai
sto far e po desfar e far de novo,
sto rumegar nel graner de la mente.
el cambiar siera,
el cascar de le fogie par tera.

Da un travo del sofito
un gran ragno co' le gambe verte
el varda che te dormi, omo.
Te si magro come el contadin de istà
e la to vita smarìa come el sol
da ste nebiéte de autuno.

Graneri e caneva piena.
Cossa te manca, omo?
Quel fià de fogo de cusina che te scalda?
Quel fià de voce de dona zovene che te incanta?
L'amigo che te incontra,
"Bondì, vecio!" par strada?
El can curioso de nasar
che slonga el sgnèco?
El gato vecio
che ciapa ancora a svolo
le farfalete in graner?

Graneri pieni e vita voda.
Graneri pieni e vita che se incioda.
Graneri pieni e la solita roda
d'ogni ano, d'ogni stagion
che se svolta nel tempo dei to afani.
Tut'i ani cussì, senza costrutto.
Come te si reduto, omo.

Tuta note cussì, sorze el te scolta.
El scolta i repetòni
del martorel sui copo,
dei altri sorzi, dei gati, de chissà chi,
la piova el vento 
e sto tormento che no termina mai.
"Scampar da mi, scampar par no sentirme
par no vedarme più..."

E dopo el tase.
Tase el lagno, tase el ragno.
Tase el scuro, tase el muro,
el vento, el sorze, le altre bestie,
molestie...

El scolta.
Se move ancora le panoscie in graner.
Chi che sia?
Forse i xe Lori che vien.
"Portete via sta casa che te m'ha lassà,
sti fruteri, tute ste piante, st'erbe,
sti osei che canta, ste bele acquete ciare,
sto ciel par sora.
Portete via anca mia, pare, xe mejo,
se ancora te me vol"

"No, fiol, gnente scampar
gnente portarte via.
Strussiar anca ti come noaltri,
se te pol.
Fiol, te gavemo rancurà
finchè gavemo possudo.
Te si vegnudo qua part ti.
Adesso ocòr che te ghe pensi ti.
Longa o curta che sia la to zornada,
ogni tanto vien zo na tempestada.
No la xe mai finìa...
e vivar xe patir,
morir xe vivar."

'desso xe un fià de ciaro.
Un pettirosso, fora, che canta.
Svéiete, omo.




venerdì 25 ottobre 2013

Lift me up - Bill Hicks


Oh my God!
Lift me up out of this illusion, Lord
Heal my perception that I may
know only reality 

and only you  

giovedì 10 ottobre 2013

La salamandre - Yves Bonnefoy- Traduzione in dialetto da un'idea di Ernesto Calzavara


E 'desso Duve te si
'nte l'ultima càmara dell'istà.

Na salamandra scampa su pal muro.
El so bon viso de omo
spande
la morte de l'istà.

"Vogio sprofondarme in ti, vita streta"
ziga Duve.
Lampo vodo core sui me làvari
vien drento de mi.

Me piasaria orbarme, mi, abandonarme a la tera,
no vogio più saver che denti fredi sia
sti qua che me mòrsega.


giovedì 3 ottobre 2013

El vestito - Manlio Malabotta


De picio
mia mare 
me vestiva 
de rosso
per trovarme
più fazile.
'Desso 
anca de Arlecchin
me vestirio
basta 
che te me trovassi
(e mi a ti)
putela.


domenica 29 settembre 2013

Genocidio - Federico Tavan


A colpi di psicofarmaci
i matti
stanno scomparendo.
E' rimasto solamente Federico
finchè resiste.



domenica 15 settembre 2013

Il vecchio professore - Wislawa Szymborska


Gli ho chiesto di quei tempi,
quando ancora eravamo così giovani.
ingenui, impetuosi, sciocchi, sprovveduti.

E' rimasto qualcosa, tranne la giovinezza
- mi ha risposto.

Gli ho chiesto se sa ancora di sicuro
cosa è bene e male per il genere umano.

E' la più mortifera di tutte le illusioni
- mi ha risposto.

Gli ho chiesto del futuro,
se ancora lo vede luminoso.

Ho letto troppi libri di storia
- mi ha risposto.

Gli ho chiesto della foto,
quella in cornice sulla scrivania.

Erano, sono stati. Fratello, cugino, cognata,
moglie, figlioletta sulle sue ginocchia,
gatto in braccio alla figlioletta,
e il ciliegio in fiore, e sopra quel ciliegio
un uccello non identificato in volo
- mi ha risposto.

Gli ho chiesto se gli capita di esser felice.

Lavoro
- mi ha risposto.

Gli ho chiesto degli amici, se ne ha ancora.

Alcuni miei ex assistenti,
che ormai hanno anche loro ex assistenti,
la signora Ludmila, che governa la casa,
qualcuno molto intimo, ma all'estero,
due signore della biblioteca, entrambe
                                                 sorridenti,
il piccolo Jas che abita di fronte e Marco
                                                        Aurelio
- mi ha risposto.

Gli ho chiesto della salute e del suo morale.

Mi vietano caffè, vodka e sigarette,
di portare oggetti e ricordi pesanti.
Devo far finta di non aver sentito
- mi ha risposto.

Gli ho chiesto del giardino e della sua
                                                 panchina.

Quando la sera è tersa, osservo il cielo.
Non finisco mai di stupirmi,
tanti punti di vista ci sono lassù
- mi ha risposto.

domenica 8 settembre 2013

Tore de Babele - Manlio Malabotta


Go visto 'n vestern
ch'i parlava
'n tedesco
e soto ghe iera
scrito par croato.
Gò capì
solo i sbari.



martedì 3 settembre 2013

El gato - Ernesto Calzavara

Dedicata al mio amico Riccio Banana.

Gato sentà su le gambe da drio,
te me vardi, gato. Parchè?
Pien de pulzi anca ti,
gato, te si.
Aàhm par de qua, aàhm par de là
co la boca.
Aàhm par de su, aàhm par de zò.
E anca mi morsegòni de qua,
morsegòni de là;
sti maledeti omeni che me sponze,
ste passion che me monze.
Aàhm gato, aàhm
e po' leca e po' leca.
Adesso sta quieto,
el pelo xe neto,
baucòto de un gato.
I oci che incanta
la coa che xe alta
(ciò varda: anca ti 
i balon come mi!)
Ma adesso po' basta.
Insegname invece un poco a vardar:
l'oseleto amalà che fa el tabaro
dentro la so gabieta,
el gatin cèo par tera
che no fa ancora meo, che fa min
pian pianin,
'na mosca che svola par aria,
'na rama che dindola in alto.
'na nuvola in ciel che se slarga,
'na fogia che trema d'amor...

Come? Adesso te scampi
in do salti, in do lampi?
Torna da mi doman, gato, te prego
senza de ti no son bon de vardar.




venerdì 30 agosto 2013

Marcire PER marcire-Giovanni Lindo Ferretti di questi giorni miei


Un mutante di cane lince gatto in potenza
D'umana discendenza ma più debole adatto
a mutamenti nuovi dai lividi colori in mare in atto...
Un mulo vecchio
Di carichi eccessivi, di percosse
Svezzato presto
Non indugia a dolcezze, rotto all'incanto
Avvezzo alla brutalità al disprezzo...

Tra fremiti di bestie camion gas clacson
Vociare di mercanti a contrattare macellai
Fidanzati per mano famigliole festanti
Di sguardi petulanti botte a chi non ubbidisce insulti
Residui di carovane in viaggio orde dirette ad inseguire il sole...
Occidente
Alla guerra alla gloria alla storia...

Luogo da cui non giunge suono
Luogo perduto ormai...



Posso essere perplesso se chi fa il bene 
dell'umanità mette i propri vecchi all'ospizio 
se chi fa il volontario ci guadagna un salario 
ingrassa il suo amor proprio e il nostro obbrobrio. 

Un volontario senza eccesso di zelo fa gratis quel che può e gli par zero. 

Curare sevizie di schiavi viola l'umanità 
se non si fa la guerra, schiavisti e schiavitù, 
almeno si sostiene chi a proprio rischio la fa. 

L'abominio fiorisce in pretesa innocenza 
che al bene serve cuore e conoscenza. 

Sono perplesso, sono depresso, sono incazzato molto, molto. Peggio. 

Vale più un cuore puro e un cazzo dritto 
d'ogni pensiero debole piagnone contro. 
Solo soddisfatto di sè, insoddisfatto. 

Vale più un cuore puro e un cazzo dritto 
d'ogni pensiero debole piagnone contro. 
Comunque sempre solo insoddisfatto. 

IL MONDO NON VI PIACE? ARRUOLATEVI! 
IL MONDO NON VI PIACE? ARRUOLATEVI! 
IL MONDO NON VI PIACE? ARRUOLATEVI! 

Siamo casi difficili, tra chirurgi analgesici 
residui complicati d'infauste ideologie, 
psicosociali, estetiche, religioso-politiche, 
vividi vaccini, trapianti, e molti molto buoni sentimenti. 

Dove qualcuno muore di lamentele e stenti, 
qualcuno ingrassa, s'accarezza il ventre. 
Se s'azzoppa rincassa, se cade si rialza, 
dolorante dritto, dolorante dritto. 

Anima pura che stai lassù in montagna 
la vita è un falsopiano non un palo di cuccagna. 

Anima dolce che stai tra i cotton-fioc 
metti i piedi per terra, sentirai che elettro-shock. 

Anima bella che giochi la tua pelle 
un prezzo dalle stelle dovrai pagarlo tu. 

Anima forte che cerchi miglior sorte 
la forza è qualità e viene giudicata per quel che fa o non fa. 

Per quel che fa o non fa. 
Per quel che fa o non fa. 

Crescere, morire in pace 
non c’è assicurazione che vale 
c’è terra sotto i piedi 
il cielo oltre i pensieri. 

Costruirsi l’inferno 
a ognuno, ognuno il suo 
Abitarlo a fatica 
imposti manutenzione e costi 
Perdite in tasca, profitti 
occhiali scuri, non ci sono gli occhi 
Cuori comprati al mercato 
Chiamarlo paradiso e crederci 
Chiamarlo paradiso e crederci 
Chiamarlo paradiso e crederci 

Un nascere non è caso ideologico, medico, etico 
E’ antecedente all’idea di diritto, 
divina conseguenza d’amore. 

Sia almeno sano scopare! 
Sia almeno sano scopare! 

UMANO ATTO ANIMALE 
UMANO ATTO ANIMALE 

Vale più un cuore puro e un cazzo dritto 
d'ogni pensiero debole piagnone contro. 
Solo soddisfatto di sè, insoddisfatto. 

OCCHIO BIMBA, STAI DRITTA 
OCCHIO BIMBO, STAI DRITTO 
OCCHIO BIMBI, DRITTI! DRITTI! 




lunedì 26 agosto 2013

Ridotto, a scartamento ridotto.



Quale treno
dovresti mai temere?
A morire dopo tutto 
sarei io.
Non ti chiedo di 
tenermi la mano
e nemmeno il filo
del discorso
che penzola interrotto.
Solo un cenno con la fronte
da dietro a quel vetro
che solo ora m'accorgo
essere un finestrino.



mercoledì 21 agosto 2013

Nino Cela - Son insonià


Fra nèole lidiere
come l aguaz a l sol
baléa la to figura
e tu ridéa, ridéa
o bela tosa
i laveri rossi,
i longhi to cavéi
a l vent.

Tu sé partida
in te n landò de aria
el vestì rosa,
cavai bianchi,
onde de criniere...

Tu sé sparida
a l alba,
primavera.
No te ò vista pì!



domenica 4 agosto 2013

Verso

Putin
tuto quel che te vardi
te voressi tocar magnar

A la fin
del '78
(tute le lame)
Maestro grando
scrive de mi.

A la metà
del '13
(Mort o Re)
poro Bagatt
lezo de mi.

De istà, nel '13
te 'l scuro me cucio
(e altri no vedo
e altri no me vede).

De 'istà, nel '13
me sgrano cofà
corona dolorosa
osmarin e artemisia.

Nel '13
nel tredici
nel tre, dici?
Credici.




lunedì 29 luglio 2013

Numari sempre Lucrezio - Ernesto Calzavara


A forza de formule-riti
omo-mago
te curvi el spazio-tempo
te cavi la distanza
tra sogeto e ogeto
fin al progeto sconto
nea vita
al Miracolo
che xe fato de numari
                                                e
                                                l'Eterno
I stessi numari informa su
la strutura fonda dei corpi
l'onda del to DNA
come del to alfabeto
del to analfabeto
                                               xe
                                               un numaro
Putin
tuto quel che te vardi
te voressi tocar magnar
Grando
te vol conossarlo
darghe un nome
scrivarlo
                                               ignoto
Ma sempre i stessi numari
te conduse
senza che ti te sapi
senza che ti te conti
i stessi numari che regola
musiche machine stele
i fantasmi
l'Eterno
                                              l'ignoto
                                              un numaro


E L'ETERNO XE UN NUMARO IGNOTO
L'IGNOTO UN NUMARO



domenica 28 luglio 2013

Tornare a diciassette anni - Violeta Parra




Tornare a diciassett'anni
Dopo aver vissuto un secolo
È come decifrar segni
Senza essere un dotto sapiente.
Tornare ad essere, all'improviso,
Fragile come un istante,
Tornare a sentir tutto dentro
Come un bimbo di fronte a Dio.
Questo è quel che io sento
In questo istante fecondo.

S'aggroviglia, s'aggroviglia
Come l'edera alla parete
E germoglia, germoglia
Come il muschio sulla pietra,
Come il muschio sulla pietra, eh, sì.

Il mio passo è andato indietro,
Mentre il vostro sta andando avanti,
L'arca dell'alleanza
E' entrata nel mio nido
Con tutto il suo arcobaleno
Mi ha passeggiato per le vene,
E financo la dura catena
Con cui ci lega il destino
E' come un diamante fino
Che m'illumina l'anima serena.

S'aggroviglia, s'aggroviglia
Come l'edera alla parete
E germoglia, germoglia
Come il muschio sulla pietra,
Come il muschio sulla pietra, eh, sì.

Quel che può il sentimento
Non lo ha potuto il sapere
Né il cammino più illustre,
Né il più vasto pensiero;
Tutto cambia al momento,
Come un mago accondiscendente
Ci allontana dolcemente
Da rancori e violenze,
Solo l'amore con la sua scienza
Ci rende tanto innocenti.

S'aggroviglia, s'aggroviglia
Come l'edera alla parete
E germoglia, germoglia
Come il muschio sulla pietra,
Come il muschio sulla pietra, eh, sì.

L'amore è un turbinìo
Di purezza originale,
Persino un feroce animale
Sussurra il suo dolce trillo,
Trattiene i pellegrini,
Libera i prigionieri.
L'amore con le sue cure
Il vecchio lo fa tornar bimbo,
E il malvagio, solo l'affetto
Lo cambia in puro e sincero.

S'aggroviglia, s'aggroviglia
Come l'edera alla parete
E germoglia, germoglia
Come il muschio sulla pietra,
Come il muschio sulla pietra, eh, sì.

E come per un incanto
La finestra s'è spalancata,
Entra l'amore col suo manto.
Come un tiepido mattino;
Al suono di bella diana
Fece spuntar il gelsomino,
Volando come un serafino
Il cielo lo ha ingioiellato,
E i miei anni, a diciassette
Li ha fatti tornare un cherubino.

S'aggroviglia, s'aggroviglia
Come l'edera alla parete
E germoglia, germoglia
Come il muschio sulla pietra,
Come il muschio sulla pietra, eh, sì.







sabato 20 luglio 2013

Il giorno per la notte ovvero (solo per me) Numari -Ernesto Calzavara-




Vutu geometrie matematiche
logaritmi sezioni auree
numari pari dispari decimali
quantici transfiniti pigreco ?

Vutu dei numari imaginari
dati da le radise d'ordine pari
dei numeri negativi

o (solo par ti) do più do fa quatro?


martedì 9 luglio 2013

Iside - Ernesto Calzavara


Gran balanza de oton
farmacia vecia sui monti.
I piati lucidai
ae so ale alte de oton
pae caenele picai
Iside pesa.

(E na vestaglia bianca
media dona de taglia
dadrio el banco
varda el peso del Ben
sospeso su l'oton.
I piatei dei so oci
sora el filo del naso
el peso giusto
segna).

Acompagno, Iside dise,
giusta la medesina
drento el malà
nel viagio duro
pal tempo morto
ch'el ben morto
fa nel vivo
e ressùssita,
(diocan Anubi sta 'tento).

Ocio lustro de oton
Iside vede, guida
in silenzio quel Ben
nea nocie oscura

de le vissere
ch'el Mal tenta coe sgrinfe.

Piati d'oton deventa
piati de oro.


venerdì 5 luglio 2013

Anime salve - Fabrizio de Andrè


Mille anni al mondo mille ancora 
che bell'inganno sei anima mia 
e che bello il mio tempo 
che bella compagnia 

sono giorni di finestre adornate 
canti di stagione 
anime salve in terra e in mare 

sono state giornate furibonde 
senza atti d'amore 
senza calma di vento 
solo passaggi e passaggi, 
passaggi di tempo 

ore infinite come costellazioni e onde 
spietate come gli occhi della memoria 
altra memoria e non basta ancora 
cose svanite facce e poi il futuro 

i futuri incontri di belle amanti scellerate 
saranno scontri saranno cacce coi cani e coi cinghiali 
saranno rincorse morsi e affanni per mille anni 
mille anni al mondo mille ancora 
che bell'inganno sei anima mia 
e che grande il mio tempo che bella compagnia 

mi sono spiato illudermi e fallire 
abortire i figli come i sogni 
mi sono guardato piangere in uno specchio di neve 
mi sono visto che ridevo 
mi sono visto di spalle che partivo 

ti saluto dai paesi di domani 
che sono visioni di anime contadine 
in volo per il mondo 

mille anni al mondo mille ancora 
che bell'inganno sei anima mia 
e che grande questo tempo che solitudine 
che bella compagnia


« [Anime salve] trae il suo significato dall'origine, dall'etimologia delle due parole "anime" "salve", vuol dire spiriti solitari. È una specie di elogio della solitudine.
Si sa, non tutti se la possono permettere: non se la possono permettere i vecchi, non se la possono permettere i malati. Non se la può permettere il politico: il politico solitario è un politico fottuto di solito. Però, sostanzialmente quando si può rimanere soli con sé stessi, io credo che si riesca ad avere più facilmente contatto con il circostante, e il circostante non è fatto soltanto di nostri simili, direi che è fatto di tutto l'universo: dalla foglia che spunta di notte in un campo fino alle stelle. E ci si riesce ad accordare meglio con questo circostante, si riesce a pensare meglio ai propri problemi, credo addittura che si riescano a trovare anche delle migliori soluzioni, e, siccome siamo simili ai nostri simili credo che si possano trovare soluzioni anche per gli altri.

Con questo non voglio fare nessun panegirico né dell'anacoretismo né dell'eremitaggio, non è che si debba fare gli eremiti, o gli anacoreti; è che ho constatato attraverso la mia esperienza di vita, ed è stata una vita (non è che dimostro di avere la mia età attraverso la carta d'identità), credo di averla vissuta; mi sono reso conto che un uomo solo non mi ha mai fatto paura, invece l'uomo organizzato mi ha sempre fatto molta paura. »


(Fabrizio De André, Elogio della solitudine, tratto da Ed avevamo gli occhi troppo belli)



lunedì 17 giugno 2013

E allora scrivo


E xe in t'un sdondolar de tempie
che el muro davanti al letto
deventa specio.
Pentacolo roverso
de acqua scuro
de fronte rovente
e mi drento me vedo.
Tristeza, morbin,
o malinconia
tuto se riflete
riflette, si, tutto!
De altri, che dorme, 
dele pie donne,
del Signor te la cros
e de mi.
Non più de Biasetto
quel "ndola tu son"
che i xe tutti qua
amor o no amor
cognossudi o foresti
tutti i xe qua
tutti i xe qua
e QUA
TUTTO
XE!




Tommino


Amore mio regalami il tuo cane
che quando dorme
sorride come un bimbo.
Oppure prestamelo, se vuoi, 
che mi racconti
del bruco stanco
sul suo naso posato.
Perchè amore io credo mi somigli
si perde in favole
che il gatto gli racconta
ma ha l'occhio buono 
a rilevar l'impronta 
del suo nemico nascosto
la in giardino.
Ed anche quando, a volte, lui rimugina
e sta pensoso 
ad osservar le foglie
gli basta il lampo
del semplice tuo fischio
per riportarlo ridendo 
verso te.
Ma non si rabbuia mai profondamente
più spesso abbaia
e trova tu il motivo 
semplicemente per dir
" io sono vivo! E son felice
di stare ad abbaiare! "


domenica 16 giugno 2013

Ernesto Calzavara - Appunti per un ritratto d'ignota


Stazione di un paese.
Due treni due discese
al bar.
Intorno al tavolino uccelli-pensieri
in giro con le case-cose
e vele viola vietate
al nostro visto-previsto.
E i treni.
Ne giungeranno ancora
a darci il buongiorno, a ricevere il benearrivato
a chiederci del nostro quotidiano star bene star male
fare questo e quest'altro.
E giù dagli sportelli scenderanno a frotte
farfalle, vespe, scarafaggi neri in brusio
per il berretto rosso del capostazione.
Ma fuori sulle rotaie taglienti
ricucirà in fretta lo spazio il rapido che non ferma
fischia e sparisce.
Ma fuori, chissà da quando, c'è sempre
un merci in sosta
coi nostri pacchetti da aprire
senza togliere carta e scotch
(nulla rompere dei nostri regali).
Ma giunge l'ora di addio
e dei nostri due treni 
ogni ruota la scandirà
scandirà scandirà
dalla partenza al di là
dell'al di là.



venerdì 14 giugno 2013

Voglio ciò che mi spetta lo voglio perché mio m'aspetta


Io non adoro quello che voi adorate
nè voi adorate quello che io adoro
io non venero quello che voi venerate
nè voi venerate quello che io venero

No, non ora, non qui
questa pingue, immane frana
no, non ora, non qui
no, non ora, non qui
Tu non cantavi mai la sera
non cantavi mai

Pimpirulin sta zitto
Pimpirulin piangeva:
voleva mezza mela.
La mamma non l’aveva,
Pimpirulin piangeva.
A mezzanotte in punto
passa un aeroplano
e sotto c’era scritto:
“Pimpirulin, sta zitto!”




Oscar Locatelli - Castagna


Il tuo profilo
da distrofia muscolare
involontariamente severo
guarda le bocce
come fossero aerei da caccia,
traguardi i punti
disposti come case
e lancia un urlo
di inconsueta felicità.

D'intorno
l'ombra del bosco
e dell'umanità.

giovedì 13 giugno 2013

Oscar Locatelli - Articolo indeterminativo



Una mamma su d'età
sistema la sciarpa
alla tua sindrome
e ti coccola.

Il sorriso è a metà
perchè pensa
a quando resterai sola.

Una mamma 
aspetta l'autobus
con la tua sindrome:
dentro, un buco;
fuori, la tramontana.


mercoledì 12 giugno 2013

Tra le prime brecce




Se viene la sera

compagno non avrai

da solo farai la tua strada...

Parole
d'oro d'ottone 
e rame
sentite vibrare
e vibrisse che so
non poter chiamar mie.

Occhiate 
disperse, smarrite
da oscuri Dei
gustate da lingue
anch'esse svanite.

Scongiuri 
sui muri
tra strisce di sale
nei cerchi al vento
che non passi il male.

Di notte levarsi
dormendo al tuo fianco
tastare lo spazio
fin dove si stringe e 
divide 
per quattro

per rette

infinite.


venerdì 7 giugno 2013

Ernesto Calzavara - E la casa xe voda



I crompa la casa e la casa xe voda
i crompa la roba e i la porta nea casa
i torna nea casa e no i trova più gnente
i crompa altra roba e i la porta nea casa
i torna de novo e no i trova più gnente
i porta altra roba e i la sera e i la incioda
i torna de novo e la casa xe voda.

I pianze i maledisse e i se despera
i porta le done i parenti-serpenti
màchine guardie lucheti e infrarossi
i porta le bombe i mitra i canoni 
i roba la roba i la mura nei muri
i sbara e i se scana
la xe tuta na roda
i torna nea casa... la casa xe voda.



sabato 1 giugno 2013

Fernando Pessoa - Da "L'ora del Diavolo -


[...]

Sono il maestro lunare di tutti i sogni, il musicista solenne di tutti i silenzi. Si ricorda di ciò che ha pensato, quando, sola, si è trovata davanti a un grande paesaggio di alberi e al chiaro di luna? Non se lo ricorda, perchè ha pensato a me e, deve saperlo, in verità io non esisto. Se esiste qualcosa, non lo so.

Le aspirazioni vaghe, i desideri futili, la noia del quotidiano, anche quando la amiamo, la noia di ciò che non annoia, tutto questo è opera mia, nata quando disteso ai margini dei grandi fiumi dell'abisso, penso che nemmeno io so nulla. Così, il mio pensiero discende, come vago effluvio, nelle anime degli uomini ed essi si sentono diversi da loro stessi.

Sono l'eterno Differente, l'eterno Procrastinato, il Superfluo dell'Abisso. Sono stato escluso dalla Creazione. Sono il Dio dei mondi che furono prima del Mondo - i re di Edom che mal regnarono prima di Israele. La mia presenza in questo universo è quella di chi non è stato invitato. Conservo con me memorie di cose che non sono arrivate a essere ma che sono state sul punto di essere. (E dunque, faccia non vide faccia  non c'era equilibrio).

La verità, tuttavia, è che non esisto,né io, né qualcos'altro. Tutto quest'universo e tutti gli altri universi, con i loro diversi creatori e i loro diversi Satana - più o meno perfetti e addestrati - sono dei vuoti nel vuoto, dei nulla che girano, satelliti nell'orbita inutile di nessuna cosa.
[...]

Non sono chi si è ribellato a Dio, né spirito che nega. Sono il Dio dell'Immaginazione, perduto perchè non creo.[...] Sono lo Spirito che crea senza creare, la cui voce è un fumo e la cui anima è un errore.

[...]

martedì 28 maggio 2013

Gustavo Adolfo Rol - C'è sempre un'ancora di salvezza


Oscuri Dei che tremano
per la loro ingiustizia
o un solo Dio che soffre
per le prove che impone,
l'uomo che si trascina
così
attonito 
sul deserto di fango
che lo genera
e poi
lo inghiotte.











Ma Tu mi hai confortato.

domenica 26 maggio 2013

La moglie del poeta - i Gazzè




Ti ritrovo in bilico d'apnea
le mani strofinacci
che di nuovo sei in balia
di una rima che allacci

Di parole si può vivere
mi hai detto stamattina
mentre un sole stretto
apriva nuvole

Come sono quando pensi a me?
Un nome un suono di due sillabe?
O il centro di un qualcosa
che non si crea?
L'istinto a cui si è arresa
ogni tua idea?
Potessi amore esser nemmeno una donna
ma il punto esatto del foglio
dove ti scivola nero il tratto di penna.

Sbuco da un riflusso di pazzia
e muto adesso, tu di ghiaccio,
sembri già in balia
di un altro abbraccio.

Cos'è un uomo senza più realtà
Un nome, il suono di una pagina
Sei il centro di un qualcosa che non si crea
L'istinto a cui si è arresa
ogni mia idea
Ma se potessi amore
soffiarti via quel pensiero
che a tratti
mi pare ti toglie il respiro
e la moglie dagli occhi.




mercoledì 22 maggio 2013

24milapensierialsecondo



...fluiscono inarrestabili...


"Sembrava facile toccarlo con un dito", dice, 
"ma il cielo ci ha voluto tutti fermi". 
(F.Guccini)

Ero solo un giovane apprendista
Botticelli il mio maestro, e tu
eri una modella, 
ed io ti ho vista come si vede 
per la prima volta 
il cielo a tu per tu...
(M. Castelnuovo)


martedì 21 maggio 2013

Charles Bukowski - John Dillinger e le chasseur maudit




E’ davvero un peccato e non sta bene, ma chi se ne frega:
le donne mi ricordano capelli nell’acquaio, le donne mi
ricordano intestini,
e vesciche e movimenti di muscoli escretori; è anche una disgrazia
che coni dei gelati, bebè, le valvole meccaniche, 
i plagiostomi,
palmizi
orme nel corridoio...tutti mi infondano la gelida calma
della pietra tombale; forse il solo rifugio è nel’udire
che sono esistiti altri uomini disperati:
Dillinger, Rimbaud, Villon; Babyface Nelson, Seneca, Van Gogh,
o donne disperate: lottatrici, infermiere, domestiche,
puttane
poetesse...sebbene,
preparare i cubetti di ghiaccio credo proprio che sia
importante
o un topo che annusa una lattina di birra vuota -
due vuote cavità che si confrontano,
o il mare notturno inchiodato di navi sporche
che t’entrano con le luci nella cauta ragnatela del cervello,
con le loro luci salate
che ti sfiorano e ti lasciano
per il più solido amore di un’ India;
o coprire lunghe distanze senza ragione
stordito dal sonno attraverso finestrini aperti
che ti gonfiano la camicia come un uccello impaurito,
e sempre i semafori, sempre rossi,
fuoco notturno e disfatta, la disfatta...
scorpioni, rottami, pesi da portare:
ex lavori, ex mogli, ex facce, ex vite,
Beethoven morto stecchito nella tomba;
carriole rosse, sì, forse,
o una lettera dall'Inferno firmata dal demonio
o due bravi ragazzi che se le danno di santa ragione
in qualche stadio pieno di fumo urlante,
ma il più delle volte me ne sbatto davvero, qui seduto
la bocca piena di denti cariati,
qui seduto a leggere Herrick e Spencer e
Marvell e Hopkins e Bronte (Emily, oggi);
che ascolto La strega di Dvorak
o Le Chasseur Maudit di Franck,
me ne sbatto davvero, ed è un peccato:
ho ricevuto lettere da un giovane poeta
(giovanissimo, sembra) che mi dice
che un giorno sarò certamente riconosciuto
come uno dei migliori poeti al mondo. Poeta!
una malversazione: oggi ho camminato nel sole e nelle strade
di questa città: senza vedere nulla, senza imparare nulla, 
senza essere nulla, e tornando alla mia stanza
ho incontrato una vecchia che sorrideva di un sorriso orribile;
era già morta, e dappertutto ricordavo fili:
telefonici, elettrici, fili per visi elettrici
chiusi nel vetro come pesci rossi e sorridenti,
e gli uccelli erano spariti, nessuno degli uccelli voleva un filo
o il sorriso del filo
e ho chiuso la porta di casa (finalmente)
ma oltre le finestre era lo stesso:
una tromba suonò, qualcuno rise, l’acqua corse in cesso,
e stranamente allora
pensai a tutti i cavalli numerati, 
che sono passati tra le urla,
passati come Socrate, passati come Lorca,
come Chatterton...
mi piace immaginare che la morte non avrà troppa
importanza
se non per un problema di smaltimento, un problema
come lo scarico di rifiuti,
e anche se ho tenuto le lettere del giovane poeta,
non credo in esse
ma come i palmizi
malati
e il tramonto del sole
ogni tanto le guardo.