Cos'è?


Voce alla Poesia, voce ai poeti, specie a quelli meno conosciuti.

Voce di terra, di vento e di dialetto .

Voce di uomini e donne terribili.

Voce a volte anche mia..manina piccola che cerca la tua.

giovedì 15 dicembre 2011

Carolus L. Cergoly

Poesia d'un Barbon
scrita per farse coraggio
sotto del Ponterosso
su carta d'imballaggio

Senza nissun
che te dia qualcossa
magari anche una piada
un pugno una sberla
senza una strada
che porti a qualche numero
per dir
stago de casa qua
senza una man
tenera de donna
che coccoli in amor

Coparse e dopo
l'Isola dei Morti
in quadro la go vista
un polveron de noia
a l'infinito

Morto isolà va ben
ma
almeno saver qualcossa dei vivi
se gà piovù in Farneto
se bora scura
fa rabbiar el mar

Vita te voio ben
ma no ogni giorno
domenica in loculo
ma lunedì alle cinque
zò in Ponterosso
vivo


domenica 4 dicembre 2011

Pietro Gori - Odio

Va, ribelle pensiero, in mezzo agli uomini
e sciogli il triste canto,

il singhiozzo feral, che non ha lacrime,
e che non vuol rimpianto.

Tu nel cospetto del morente secolo
canta la benedetta

strofa de l'odio; sarai tu l'assiduo
tarlo di mia vendetta.

Maledetta la patria! De le misere
plebi madrigna infame,

bollata in fronte da lo stigma tragico
dei morenti di fame.

E maledetto iddio! Bieca fantasima
di menti päurose,

puntello antico di vecchie tirannidi
da la marèa corrose.

E maledetta la virtù! l'ipocrita
iridiscente vesta,

onde si cela la viltà magnanima
de la canaglia onesta.

Maledetto l'amore, che nei fulgidi
voli del mio pensiero

vindice vidi, e dei redenti popoli,
immortal cavaliero!

Sia maledetta la mia fè! L'indomita
speme ne l'avvenire;

maledette del cerebro, che palpita,
l'entusiastiche ire!

Maledetto chi opprime, e su l'anonima
folla sospinge il piede!

maledetto chi sente, e geme, e lacrima!
maledetto chi crede!

Maledetti gli oppressi! I turpi, i trepidi
da la dimessa voce,

che senza una bestemmia e un urlo strisciano,
vili, sotto la croce!

Sotto la croce eterna del martirio,
proni a un idol già morto,

sbattuti dal furor de la miseria
senza speme o conforto!

O mondo! da l'erèmo solitario,
in cui giaccio obliato,

ed ove mi hanno i tuoi marosi torbidi,
incolpevol, gittato,

su te mi levo, e strappo la tua maschera,
o lenòne impudico,

e mentre l'odio tuo final te lacera,
io, vil! ti maledico.


giovedì 1 dicembre 2011

'Na storia de guera-Manlio Malabotta


A Citanova
vizin de vila Rainis
(che se gavessi crompà
fussi stada par mi
pochi dani de guera
e, fin che vivo,
tanta maliconia)
te me gà invità
a un tè
'n casa tua.
Un tè
co' i biscotini
bevù
da do bravi putèi.
Po'
'n tè tra 'n altro
e le tete de più.
Te ieri de pel
'lora de moda,
biondo:
raza eleta
e valchiria
de sentimenti.
Un regalo
par mi, moreto...
Ma semo 'ndai
'vanti l'istesso,
ti parlando
solo ben dei tedeschi,
mi tasendo
e fazendo l'amor.
Pa' 'l resto no' me fidavo
e cussì te go tasù tutto
co' go dovesto scampar
cascà drento, de mona,
in t-una "missione alleata".
Gavemo finida la guera
mi sconto 'n casa de Emilio,
ti sfolada sul Piave
par via del prefeto
trasferido de Pola a Treviso.
Te go zercada de novo
e te go trovada a Vidor
in t-una casa imbiecada:
sul cortil
a saludarme
le tue peze
sventolava come bandierete,
ma no iera bandiere
de amor.
Al mio primo slongar
de le man
la tua sentenza xe stada
"buoni amici, soltanto..."
e saltado xe fora
'l tedesco,
'l vero amor finalmente,
felvèbel in man di inglesi:
muro biondo
fra ti e fra mi.
Dopo,
no go savudo più gnente,
gnanca chi sia rivado
par primo
a sistemar la tua storia:
se 'l tedesco
o tu' marì prigionier
o 'l prefeto
o qualchidùn altro.
Ma se ghe penso,
passai tanti ani,
più che de raza
teutonica o nostrana
te ieri inveze
raza de putana.