Cos'è?


Voce alla Poesia, voce ai poeti, specie a quelli meno conosciuti.

Voce di terra, di vento e di dialetto .

Voce di uomini e donne terribili.

Voce a volte anche mia..manina piccola che cerca la tua.

domenica 24 febbraio 2013

Artritismi - Ernesto Calzavara



L'orologio va 'vanti e l'aspirina tase ma fa.
Ausculto i artritismi che se sbassa
sul ritmo che vien 'vanti
d'un coro de passanti
dove fa nido i sòni
spessori de devozion
tamisàe dai zenoci
d'ani anorum che pregava sue sponde
de pajarissi coe fronte ficàe drento
i saconi pieni de foie
seche de sorgoturchi
e i turchi furiosi fursi xe passai furi
da qua dal sol de l'Asia fati scuri
che disperde da secoli 
par tere magre la grassa de urèe de Uri
urici acidi 
urologi
ora.

L'aspirina stràvia 'desso
i artrori dei disartrati artritici 
urtai dai monti nati fredi
sgionfi de segreti scoli oligominerali
che vien fora da busi
a fior de tera
e corvi bianchi 
che ghe svola par sora
senza gnanca vardarli

senza gnanca vardarli.



sabato 9 febbraio 2013

Crose crosat - Luciano Cecchinel




Des ke ò vert al cadenaz dur
del staul stracolm e orbo
l'è na risa de ciaro guast
su sto sparpagnament de restei sechi,
de derle rote e faldin rudenidi
ke sa ncora da menta e strafoi,
tut an siroc malsan
sul me coat de pavée.
Des ke fa 'n strolego ò fat
de le inpreste soade
e pò inpreste de le fadighe,
mi, carol carolì de canagola,
fae mamì de mi panevin:
de sudor, de agreme e sangue
mea la é la rasìa pi vera
e meo l'à da eser el fun
cusì o che 'l vae su verso sera
o che 'l vae su verso matina
no 'l ve portarà polenta e farina...
sol zendre trist par la ostra caljera.
Ma la me tegnarà l'aria lidiera,
parfun despers
de rose salvareghe e rasa,
oro balerin de spenaz
te telarine sutile de sol.
E fursi te n'antro an de la fan
la me ultima traza
fa na fiantigoleta
la slusarà da in tra le stele,
fa 'n tosatel lontan
la batolarà pian tel vent,
tel screcolament alt de i ran,
infasadi dal nef, 
par altri oci e altre reje.






Traduzione:

Adesso che ho sbloccato il catenaccio duro/dello stabbio stracolmo e cieco/c'è una scia di luce guasta/su questo sparpagliamento di rastrelli secchi,/di gerle rotte e falci arrugginite/che sanno ancora di menta e trifoglio,/tutto uno scirocco malsano/sul mio giaciglio di falene. /Adesso che come uno stregone ho fatto/degli attrezzi cornici/e poi attrezzi dalle fatiche/ io, tarlo tarlato di collare,/faccio io stesso di me stesso un grande fuoco:/di sudore, di lacrime e sangue/mia è l'eresia più vera/e mio deve essere il fumo/così che, sia che salga verso occidente/sia che salga verso oriente,/non vi porterà polenta e farina.../solo cenere amara per il vostro paiolo./Ma mi terrà l'aria leggera,/profumo disperso/di rose selvatiche e resina,/oro ballerino di pennacchi/in ragnatele sottili di sole./E forse per un altro anno de la fan/la mia ultima traccia/come una piccola favilla/rilucerà di tra le stelle,/come un bambino lontano/bisbiglierà nel vento,/nello scricchiolio alto dei rami/fasciati dalla neve,/per altri occhi ed altre orecchie.