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E non sono nemmeno mura di Gerico, le tue. Crollerebbero di certo al tuono della mia voce. Invece, queste tue, resistono.
Una sera, lo confesso, t'ho spiata. Ti sei ritirata dentro le ciglia di un silenzio. Hai posato il tuo scrigno caldo (quella "urna molle e segreta" dei desideri altrui) davanti a tre specchi. E sul tuo sputo contro la piuma hai pronunciato l'incantamento. Il soffio estatico scaturito ti ha condotto a una visione: Sei tu. Ti sporgi da una torre, e mi vedi avvicinare, a cavallo di un topo. Verso le tue mura.
Le tue mura le hai erette nel pianto sordo e nell'acqua lustrale. Con la fede nel tuo mistero zoppo. Un piede più corto e un ciuffo nero strappato davanti agli occhi. Le tue mura sono erette per separare. Ma il sortilegio è monco. Manca di chiusa risolutoria. Di un'ipotesi liberatoria, manca di costrizione.
Separata al mondo, ma da un malinteso, da un orlo rigirato di pantaloni che ancora portano appuntati gli spilli. Vera solo e soltanto al tappeto onirico delle mie notti, ma implacabile, inflessibile ed algida come l'alba che mi sorride beffarda. [...]
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